you'll cause me grief (valentina)

you'll cause me grief.

--- Addiction pulling me to a grave end, You're an enemy who I'm keen to defend. Down the black hole of my lust I descend, It's wrong but I want you tonight. Fear and delight, All the way through the night. ●● unknown @pinterest (icons)

Le cou emprisonné par le col de sa chemise, les doigts de Roman viennent machinalement lisser les plis qui déforment son veston. Il se saisit ensuite d’une cuillère en argent, afin d’inspecter le reflet de ses dents qui lui est renvoyé, babines retroussées et sourcils froncés en un regard affûté. Une fois satisfait, il repose l’argenterie sur la nappe immaculée. Il se redresse, et observe ce qui apparait ici et là. La longue table est fardée de victuailles, élégante dans les broderies et les présentations, rappelant l’opulence sorcière d’antan (que sa famille a toujours foncièrement désapprouvée – c’est immoral, susurrait parfois sa matriarche, en rentrant d’événements mondains auxquels elle était conviée). En attendant, les réminiscences ne retiennent en rien son attention chancelante. Ses prunelles suivent attentivement les plats qui vont et viennent en une valse silencieuse, seulement ponctuée par les rires et les conversations qui vont bon train.

Cela fait presque une vingtaine de minutes que Roman explore le lieu (à une trentaine de kilomètres de Moscou, dissimulé dans la noirceur d’une forêt épaisse, éloignée des villes et des villages), et il ne parvient toujours pas à véritablement y croire – on dirait que nous ne sommes pas chassés et brûlés pour notre magie, a-t-il soufflé à Valentina en lui offrant le bras, ayant pénétré dans l’antre en sa compagnie. Ne lui a pas dit qu’il a été capable d’y entrer grâce à elle, grâce à sa magie dont il use (et probablement abuse) comme si elle était sienne. Ne lui a pas dit que lui, vulgaire cracmol, est aussi à sa place ici qu’il l’aurait été, des années auparavant, à Koldovstoretz. Les lèvres scellées sur le secret qu’il dissimule, qu’il ravale dès qu’il manque de percer les étranges moments de tendresse, l’atmosphère est à la fête ; ridicule, aurait certainement sifflé sa mère entre ses dents serrées, sa voix fantomatique parvenant à percuter ses tympans, à les engourdir brièvement.

Roman se ressaisit, et tend le bras, subtilisant une bouteille de vodka qu’il dissimule sous les pans de son long manteau noir. Il se détourne du buffet, des badauds qui y flânent, et traversent la salle de bal de sa démarche empressée. La silhouette de Valentina se dessine dans ses environs, et c’est vers elle qu’il se dirige. Il s’immobilise à ses côtés, son épaule venant frôler la sienne, ouvrant un pan de son habit, dévoilant la bouteille volée, avant de la refermer, l’air faussement angélique. « J’ai trouvé de quoi nous détendre. » Du coin de l’œil, il lorgne le profil de Valya. S’y perd l’espace d’une seconde, peut-être deux, puis lui offre son bras en esquissant une courbette. « Si vous voulez bien me suivre. » Il l’entraîne dans son sillage, le cœur battant d’une euphorie retrouvée, candide et canaille, comme lorsqu’il n’était encore qu’un gosse, et arpentait la forteresse Raskolnikov à la recherche d’une farce à commettre (bien souvent aux dépends des moldus qui avaient l’audace de s’approcher du domaine).

Tous deux passent la porte vitrée menant au jardin intérieur, et s’approchent d’un banc en pierre sur lequel Roman se laisse choir. Il sort la bouteille, et la brandit fièrement. Ses dents se referment autour du bouchon en liège, qu’il arrache du récipient, avant de le cracher au sol. Il tend alors la bouteille à Valya, la mettant au défi d’un bref mouvement de menton : « Les dames d’abord, le sourire esquissé est carnassier, avant qu’il ne prenne soin d'ajouter : mais ne bois pas tout, ou tu iras voler la prochaine bouteille. Et si tu te fais pincer, je ne pourrai rien pour toi. »

@Valentina Koroliova

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En compagnie de Valya, il semble que Roman ressente un élan poignant de liberté. Le cadet des Raskolnikov n’a jamais été libre, toujours à courber l’échine sous le poids de responsabilités multiples – a longtemps peiné à garder la tête hors de l’eau, à nager vers la rive, tant il était souvent poussé par le courant. Roman vit pour lui, les ambitions gravées sous sa poitrine tendue ; égoïste et égocentrique, malgré ses efforts à paraître tout et son contraire. Force est toutefois de constater que, si ses mensonges s’alignent paisiblement contre la courbure de ses lèvres, ses sentiments naissants, à l’égard de Valentina, sont honnêtes – et brutaux, comme s’ils raclaient le long de sa gorge d’une sérénade qu’il ne sera jamais susceptible de clamer. Est conscient alors, dans toute sa démesure, de ce qui lui fait mal au cœur, de cette douleur qui l’éprend ; et de cette appréciation qui en découle. Être avec elle est synonyme d’une souffrance qu’il s’efforce encore d’étouffer, mais dont il profite et appréhende avec une tendresse toute personnelle.

La soirée, à laquelle il n’appartient pas – à vrai dire, son statut de cracmol fait certainement de lui un paria, est douce. Si la morsure de l’hiver est brûlante, et de facto brutale, l’alcool réchauffe les deux cœurs. Le regard perdu dans l’extravagance sorcière, alors que Valentina s’emporte suite à ses dires, ses lèvres s’étirent en un sourire léger, bref. L’œil brillant pourtant, lorsque Valentina sort de ses jupes une petite boîte de caviar, deux couteaux en or (qu’ils garderont certainement, une fois cette soirée terminée), réveillant en lui un sifflement impressionné : « Je ne te connaissais pas ces goûts princier – es-tu sûre de ne pas avoir l’étoffe d’une impératrice ? peut-être es-tu finalement l’unique progéniture de l’une de ces familles trop riches pour leur propre bien, susurre-t-il finalement du bout des lèvres, alors qu’elle pose ses trouvailles entre eux. Valya s’empare enfin de la bouteille qu’il lui tend, et la porte à ses lippes. Roman ne la quitte pas des yeux, tandis qu’il enlève ses gants et les pose à côté de lui, sur le banc. Il croise ses bras sur le torse, lorsque sa comparse lui rend son verdict – il s’esclaffe, dévoilant ses dents en un rire franc.

« Puisque tu me pardonnes, il tend la main, s’empare de la bouteille de vodka, et en porte le goulot à ses lèvres. L’alcool l’empoisonne dans l’instant. Ses papilles semblent se redresser sur le long de sa langue, brûlée par le liquide. Il ferme les yeux, secoue la tête, avant de laisser échapper un soupir – à mi-chemin entre satisfaction et amertume. Il pose la bouteille à leurs pieds, et fait glisser la boîte de caviar entre ses doigts, l’inspectant minutieusement. « Si nous débarrassons ces chers gens de quelques boîtes de caviar supplémentaires, je me demande combien nous pourrions les revendre, son regard affûté, d’abord, posé sur la boîte, s’aligne sur celui de Valya – suffisamment peut-être pour vivre le temps d’une journée comme eux, il secoue la tête – ravale un sourire mesquin, voudrait ajouter un mot ou deux à propos des sorciers et de leur sens des priorités, avant de ravaler son aigreur : voudrais-tu nous faire l’honneur ? demande-t-il en lui tendant la boîte de caviar, je veux que nous partions d’ici, rassasiés et ivres. » Sur ce, il se courbe en avant, et se saisit de la bouteille, afin d'en avaler une nouvelle gorgée.

@Valentina Koroliova